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Esta Velha
Esta velha angústia,
Esta angústia que trago há séculos em mim,
Transbordou da vasilha,
Em lágrimas, em grandes imaginações,
Em sonhos em estilo de pesadelo sem terror,
Em grandes emoções súbitas sem sentido nenhum.

Transbordou.
Mal sei como conduzir-me na vida
Com este mal-estar a fazer-me pregas na alma!
Se ao menos endoidecesse deveras!
Mas não: é este estar entre,
Este quase,
Este poder ser que...,
Isto.

Um internado num manicômio é, ao menos, alguém,
Eu sou um internado num manicômio sem manicômio.
Estou doido a frio,
Estou lúcido e louco,
Estou alheio a tudo e igual a todos:
Estou dormindo desperto com sonhos que são loucura
Porque não são sonhos.
Estou assim...

Pobre velha casa da minha infância perdida!
Quem te diria que eu me desacolhesse tanto!
Que é do teu menino? Está maluco.
Que é de quem dormia sossegado sob o teu teto provinciano?
Está maluco.
Quem de quem fui? Está maluco. Hoje é quem eu sou.

Se ao menos eu tivesse uma religião qualquer!
Por exemplo, por aquele manipanço
Que havia em casa, lá nessa, trazido de África.
Era feiíssimo, era grotesco,
Mas havia nele a divindade de tudo em que se crê.
Se eu pudesse crer num manipanço qualquer —
Júpiter, Jeová, a Humanidade —
Qualquer serviria,
Pois o que é tudo senão o que pensamos de tudo?

Estala, coração de vidro pintado!
Esta vieja angustia,
Esta angustia que traigo hace siglos en mí,
Transbordó de la vasija,
A lágrimas, a grandes imaginaciones,
A sueños en estilo de pesadilla sin terror,
A grandes emociones súbitas sin sentido alguno.

Transbordó.
¡Apenas sé cómo conducirme en la vida
Con este malestar haciéndome pliegues en el alma!
¡Si al menos enloqueciera de veras!
Pero no: es este estar entre,
Este casi,
Este puede ser que...
Esto.

Un internado en un manicomio es, al menos, alguien,
Yo soy un internado en un manicomio sin manicomio.
Estoy loco y frio,
Estoy lúcido y loco,
Estoy ajeno a todo e igual a todos:
Estoy durmiendo despierto con sueños que son locura
Porque no son sueños.
Estoy así...

¡Pobre vieja casa de mi infancia perdida!
¡Quién te diría que yo me desacogiese tanto!
¿Qué es de tu niño? Está loco.
¿Qué es de quien dormía tranquilo sobre tu techo provinciano?
Está loco.
¿Quién de quien fui? Está loco. Hoy es quien yo soy.

¡Si al menos yo tuviera una religión cualquiera!
Por ejemplo, por aquel ídolo
Que estaba en casa, allá en esa, traido de África.
Era feísimo, era grotesco,
Pero estaba en él la divinidad de todo en lo que se cree.
Si yo pudiera crear un ídolo cualquiera —
Júpiter, Jehová, la Humanidad —
Cualquiera serviría,
¿Pues qué es todo sino lo que pensamos de todo?

¡Estalla, corazón de vidrio pintado!

Álvaro de Campos
16-6-1934

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